他疯了吗？疯狂地买了两件一模一样的衣服

　　塞利尔·沃顿临下车时将两枚硬币投进币箱，听到了两声闷响。“今晚特准时，”他和蔼地对公共汽车司机说着，一边掏出手表。“11点23分。”

　　“是的，”司机答道，“这一路停得不多。”

　　汽车挂着档，摇晃着开走了，尾灯在黑暗中逐渐变小。

　　塞利尔并没有时间注视车尾灯。他已掉头向家的方向飞奔起来。他认为刚才的这个办法不错，司机一定会记得他11点23分在那里下了车。回到家里还得再走20分钟。

　　通常都是这样：沿着大路和偏僻的郊外地带满是沼泽、林区的路回到塞利尔的家，恰好要走20分钟。“但今晚不会花费我20分钟。”塞利尔微微一笑。

　　他快步穿过两旁扎着白色护栏的人行道，拨开一路上高高的干草和灌木丛，拐向了沼泽边。初秋的树木色彩缤纷，从湿透的土壤上弯弯曲曲地升起，茂密的藤条随着虬曲的树枝迤逦而去。

　　走在树林中，塞利尔翻起衣领，从口袋里掏出一只手电筒。脚下的土地潮湿，发出嘎吱嘎吱的声音。借着手电筒的光亮，他小心前行。

　　他以前曾走过这条路———几周前，当绿叶开始泛黄时，他走过。他曾小心翼翼地费了很大劲儿想了许久，才在脑海里找出从这条公路到他家的捷径。但那是在白天，而且他专门为此穿戴了一番：厚厚的高皮靴、灯心绒裤和帆布狩猎夹克。

　　他携带的猎枪会对玛莎说清他的故事：他曾外出，希望在那片沼泽地猎到一只野鸡。“你脏死了！”玛莎反应强烈，“把那些衣服弄出去，洗个澡！”

　　塞利尔当然言听计从。但一想起妻子，他就郁郁寡欢，咧开的嘴唇里露出白白的牙齿———他狠狠发誓：不会再听她的指使！

　　他为钱而结的婚并没有像他所期望的那样顺心。他仍然干着原来的工作，照旧乘公共汽车来往于城市与家之间。起初，玛莎早上还开车送他到公共汽车站，晚上到那里接他。但现在不了。如今，他来回都是走路。而且他所想要或需要的东西，都是他从自己赚的钱里——从他向玛莎支付的那份家庭开销的剩余里挤出来的。

　　还有——该死的——玛莎颐指气使的样子，当上述记忆闪过他的脑海时，塞利尔咒骂着。“把这干干，塞利尔”、“塞利尔，把那做做”——只要她认为正当，就随时安排他的一举一动，直到把他指使得团团转。每天晚上，她都会拎出袜子、内衣、衬衫和领带，告诉他第二天必须穿哪一件。

　　塞利尔狠狠咒骂时，一只脚滑下杂草丛生的小丘，陷入了粘乎乎的沼泽里，直至膝盖。他忙抓住一根树干，把腿往外抽。“噗”的一声，他将脚从泥里拔了出来。

　　他买最后一件西服时，没有征求她的意见。玛莎为此小题大做地大闹了一场。那一件与他已有的一件如出一辙。她说他疯了。疯了！是的。他咧嘴一笑。疯了———可疯得精明。他知道他为什么想要两件同样的西服。几个月前买第二件时，他就知道了。

　　塞利尔继续在沼泽中往前行，泥浆水一直淹到了他的膝盖，荆棘和树枝将他的衣服擦挂得破烂不堪。他在家附近的那片树林边缘停住脚步，借着手电筒的光亮，他看了看手表：11点31分。一路只用了8分钟。还有12分钟的余地，他要在12分钟后打电话，用五六分钟完成自己的计划———要做得天衣无缝。

　　像他所料想的那样，房子里一片漆黑，玛莎不会因他加班晚归而等他回来。前一天傍晚他告诉她说，他今夜要工作到很晚，她什么也没说，但他毫无疑问地认为她已经向公司核查过了。

　　他在房子前面的草地上擦去鞋上的烂泥浆，脱掉鞋，手提着拾级而上。来到阳台，他打开门锁，悄无声息地进去，又悄无声息地走到厨房，开亮了电灯。他将鞋放进水槽，下楼到了地下室。他从头顶的一根横木上取下一支老式手枪，这是他年少时就已经拥有的。没有任何人甚至玛莎，知道他有一把手枪。

　　塞利尔回到厨房，手表上显示11点35分———有的是时间。他爬上铺着地毯的楼梯，来到二楼，拧亮了玛莎卧室门边的门厅灯。他可以听见室内她均匀的呼吸。他打开房门。

　　走廊上带灯罩的灯泡将散射的光线照进了这间卧室。塞利尔清楚地看见玛莎，她身着齐整的白色睡衣，蜷缩在那里。戴着睡帽的脑袋在羽绒枕头上侧向一边，她正无忧无虑地安睡着。

　　塞利尔猛然喊道：“玛莎！”

　　玛莎不安地动了一下。塞利尔又叫道：“玛莎！”

　　玛莎坐起来，睡眼惺忪地望着他。塞利尔瞄准得准确无误，玛莎向后倒去，白色胸口处出现一团殷红的鲜血。

　　塞利尔动作麻利地把玛莎从床上拖下来，扔在地板上。揉乱睡衣，踢开毛毯，掀翻一张椅子，然后满意地审视了一下他造成的混乱景象。这些无声的证据，可以猜测为玛莎为求生所做的英勇搏斗。

　　塞利尔低头冷酷地看了她一会儿，有些心满意足。现在，他处于极为有利的形势中：玛莎没有留下任何遗嘱，一切将由他继承。再也不用为了微薄的工资而卖命工作了；再也不用省这省那了；寒冷的早晨，再也不会被从温暖的被窝里叫醒；再也不用来回奔波了。对这一切他恨透了！与此同时，一阵暖流传遍他的全身———办公室有那么娇小可爱的金发女郎。

　　塞利尔让走廊上的灯亮着，匆匆下到厨房。11点39分。4分钟后，他必须打电话。他擦了擦手枪，打开厨房门，跨步来到后门廊，将手枪远远地扔进了夜幕。让他们找它去吧。上面没有指纹，是不可能追查到他的。

　　回到厨房，重新锁上门，塞利尔脱去外衣、马甲、裤子和短袜。他将沾满泥巴的鞋裹在这些衣物中间，将它们团成一个湿球。他打开地下室的灯，匆匆下了台阶，将湿漉漉的一捆东西埋在了煤堆的下面。他喘着粗气，回到厨房，打开餐具室的窗户，拉起窗框，弄倒窗户下、架子上的东西，让它们散落在地上。他在水槽处洗洗手，然后擦干。

　　11点43分。他将事情计划得分秒不差！要是他沿着大路从公共汽车站绕一大圈走的话，这个时候刚好到家。

　　他穿着衬衣，打着领带，着短裤，赤着脚，拨通了接线员。“紧急情况！”他喘息着冲话筒里大声叫道，“接警察局！”“警察局，”过了一会儿，电话里传来了声音，“副队长———”“快！”塞利尔打断他的话头说，“派警察来！我的妻子被人杀了。我才到家就发现她被人杀了。有撬杠从窗外伸进来———”“是的！……莱姆勃特街43号……快！赶快来！”

　　塞利尔挂上电话。在警察赶到这里前，他还有五六分钟。他飞快地跑上前楼梯，冲进自己的卧室，扭亮电灯，穿上新袜子——又一双牛津牌袜子。他仔细在梳妆台前的镜子里审视了自己一番。虽然疯狂地穿过树木覆盖的沼泽地，但翻起的外衣领护住了衬衫和领带——它们与平时没什么两样，没沾一点儿土。

　　塞利尔走向壁橱，伸手进去摸西服。他疯了吗？疯狂地买了两件一模一样的衣服？是的。疯了……他又往壁橱里探了探。疯了。是的。他将壁橱门开大一点，向里边找。困惑不解的脸上布满阴云，他环顾整个房间———椅子上、床上。

　　他冲进妻子的房间，开灯。他向她的壁橱里、椅子上瞅了瞅，然后冲下楼梯，来到一楼，将所有房间找了个遍，然后又跌跌撞撞地回到自己的房间。“究竟在哪里？”他狂叫着，“到底在哪里？”

　　塞利尔又在他的壁橱里搜了一遍，看到的只是3个空荡荡的衣服架子。“到底在哪里？”

　　他茫然地打量着整个房间，看见了梳妆台上的一张纸。刚才由于忙乱，他没有注意到那张纸。现在他一把把纸抓起来，目光飞快地扫着玛莎那笨拙的字体。

　　塞利尔红润的脸立马变成了灰白色。他抓住梳妆台，一时间僵立在那里，两眼无神地凝望着空中。

　　接着，他又看了一遍那张便条。“不，玛莎，”他低声叫道，“不。”

　　再看第三遍，他嘴里结结巴巴、断断续续地把那上面的话念出了声：“明天还穿那件西服，塞利尔，”他咕哝着，“我把另两件送去洗衣房了。”

　　他木呆呆地将那张纸撕成小碎片，将它们捧在手里，随后将头一仰，大笑起来。笑声长而洪亮。“好了，”他笑道，“还穿那件衣服———”

　　远处传来警笛的鸣叫声。

　　他向上散开了满手的碎纸片，慢慢地，碎纸片像飘落的雪花，纷纷而下，轻轻地落在他的头上，肩上。

　　外面，汽车轰鸣；嘎地一声，是刹车；随即，铺着石子的走道上响起了嚓嚓嚓的跑步声；再后，响起了咚咚咚的敲门声……（1101）

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