我真喜欢那些风中的鸟巢。

　　在冬天的荒野里，在肃杀的寒风里，我看到那些枯枝上的鸟巢，挂在树梢上，岌岌可危，无限孤单，但又有饱满的坚挺的力量。

　　它在风中，在一片枯黄的冬天的树梢上，独自承担风给它的力量。我喜欢那鸟巢的样子，圆圆的，有毛刺，不规则，在茂盛的夏季和秋天，鸟儿们一点一点衔来树枝，然后和着唾液一枝枝地搭着——这是一项多么巨大的工程！

　　那些风中的鸟巢，多么疏离，每隔几十米就会突兀地出现一个，黑黑的，远远看去，很孤单。

　　可是，我喜欢那孤单。

　　那是应该有的孤独样子——它独立于时间之外，好像偌大的冬天只有它了。在空旷的冬天，我路过那些鸟巢，路过那些孤单——好像我也是一个风中的鸟巢，游走在这冬天的寂寞里。

　　这鸟巢像印度女歌手koaly的歌，足够寂寞，也足够打动人。我在听这首歌的时候，常常想起那些风中的鸟巢。我在那些歌声中游走着，凉凉的，薄薄的，感受这风中的冷和凄然。但真的很好——那些风游走在销骨的寂寞里，和那些鸟巢一样吧？我坐在车里，车里的空调开得很大。不，不冷。那些鸟巢在寒风中偶尔抖动，但不会掉下来。它们高高在上，它们在冬天里，但又在冬天外。

　　这样的寂寞其实销骨。但又别有风情，似大雪天一个人行走在天地间，北风朔骨。我把车里的空调开得很大，热气扑到脸上，koaly的声音很空灵，似一条小蛇伸到我心里。她带着印度特有的神秘和巫气，带着前世的一些味道，款款而来。声音是紫色的，略带忧郁，又一声声让人心醉。在关键的地方，一下就能击中你，动弹不得。可真好。

　　它和鸟巢相辅相成，都孤单得很饱满，恰如其分。

　　有一个人说，“无论睡在哪里，我都睡在夜里。”这句话让我想起风中的鸟巢。无论睡在哪里，它们都睡在风里。

　　想想吧，睡在风里。像一个人的名字，是的，林风眠。他喜欢自己这个名字，他说，就是小鸟在风中睡着了。他说的风，是春风。

　　但鸟巢是睡在冬天的风里。更有一种意境上的美感和孤清。有些孤芳自赏吗？有！有些文艺吗？当然也有！可这文艺不是装的，不是小情小调，是刻骨的！是带有腐蚀性的！它侵略了我的灵魂。

　　我在路上，在冬天的路上，伴我的有这些风中的鸟巢，还有那永定河边的一排排枯树，桑树，柳树，槐……都有古意。旧得让人可以发呆，黑黑的树皮皲裂着，我试图走近那些树，那些风中的鸟巢，可我知道，走近了，一定没有了现在的荒凉味道。

　　它们就应该在时间之外，在冬天之外。

　　我只喜欢那些冬天的鸟巢。它们和春天夏天秋天的鸟巢不一样，春天的鸟巢太单薄，夏天的太狂躁了，秋天稍显俗气的热闹，只有冬天的鸟巢，显得这样的饱满又这样诱人。那种诱人，是鸦片似的诱，越孤单，越寂寞，越寂寞，越诱惑。

　　整个冬天，我很多时候路过那些风中的鸟巢。我习惯了它们的姿势——有些过分的清高和薄凉，稍微有些弱势，可是，恰到好处。它似一个寂寞的男子，人到中年，无人能知了，无人能懂了，人前是欢笑的，颓败时，就做了这样一只倾世独立的鸟巢。

　　如果你没有绝世的容貌，那么，你有绝世的姿态也是好的。这样想的时候，我打开一包雪茄烟，我不是抽烟的女子，但喜欢这孤独傲世的雪茄烟，它和冬天的鸟巢如此相配，我点燃一支雪茄，试图加速这孤单的速度。在这冬天，在这空旷的田野里，其实，我是试图做一个冬天的鸟巢。

　　我身边剩下的东西越来越少了。是我，刻意减去那些不必要——我才知道生活中不必要原来这样多！它们占据着我太多私人空间，霸占着我的精神硬盘，到现在我才知道，我只想做这样一个风中的鸟巢。

　　不沟通，不奉迎。冬天的旷野里减去了很多东西，就剩下这一个小小的鸟巢。把自己放在里面，独自、很独自的发呆——我忽然很羡慕那些风中的鸟巢，它任凭世间如何繁华，一个人在那冬天的树梢上高高地挂着，寂寞都寂寞得这样风华绝代！